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Ilustração - Fernando Vicente


A Gaffe - "The Comeback"

rabiscado pela Gaffe, em 18.08.17

kilts.jpg

 

A Gaffe tinha planeado uma rentrée repleta de paisagens enevoadas, misteriosas, místicas, cheias de árvores tocadas por farrapos de névoa, de abismos rochosos, de ruínas cinza de castelos funestos, de pedras milenares rasgadas por inscrições rúnicas – ou coisa assim parecida, a atirar para o celta, com um travo gaélico e uma pitada de gaita-de-foles das Terras Altas -, mas cansou-se de ouvir bocas abertas a exclamar por tudo e por nada:

 

-  Pas de mots!

- No words!

- Keine Worte!

- No comments!

- Indescriptible!

- Unspeakable!

- isto a gente até fica sem dizer nada!

 

Ficou exaurida de tanta ausência de narrativa cuética e acabou por considerar um achado juntar-se ao grupo dos emudecidos. Não dá trabalho de gabinete de escrita criativa e poupa o imenso esforço que seria tentar não ser uma imbecil a juntar palavras como quem faz uma legenda floreada para uma fotografia medíocre.  

Em resumo:

- Le paysage écossais? Pas de mots.

Ficamos assim, abrindo caminho para o que realmente é de considerar descritível.

 

O mistério dos Kilts.

 

A Gaffe assistiu, num lugarejo muito típico - o que por vezes significa que guarda as botas do Demo e que ninguém lá que morar, mas que é maravilhoso pasmar de quando em vez com os seus costumes e com as suas tradições, a sua arquitectura, as suas ovelhas, as suas cabras, as suas particularidades, a sua falta de chuveiro e de net em condições -, a um torneio escocês.

 

Absolutamente colorido! Uma espécie de Benetton para adultos, muito adultos, muito adultos, quase bêbados, enfiados num estádio circular improvisado e repleto de bandeirinhas, brasões a esvoaçar, mastros garridos com cordas que sustentam as tendas de lona com formatos circenses, gaitas-de-foles por todo o lado a azucrinar os ouvidos de gente inocente - ninguém imagina a inferneira medonha que uma colecção de porcarias daquelas debaixo dos braços e sopradas, todas, ao mesmo tempo consegue fazer! Semelhante, apenas no encontro anual das corporações de bombos europeus em Pasmaceiras de Baixo. Deus meu! A Gaffe até ficou com o cabelo frisado e sentiu nela despontar a vontade pérfida de enfiar as gaitas nos olhos - em todos - dos donos e obrigá-los depois a bufar até aquele gaitedo gritar e zoar nos confins do Inferno.    

 

Os banquinhos, muito baixinhos e articulados, disponíveis para alapar rabos e olhos sem cansar os pés assemelhavam-se aos que as senhoras levam para Fátima para regalo traseiro, enquanto esperam de modo mais confortável a procissão das velas ou o adeus à Virgem – e nunca a comparação foi mais certeira, pois que trataremos de uma certas velas e de eventuais despedidas ao estado que desaparece num pestanejar de lenços. Uns minúsculos quadradinhos de pano seguros por quatro pernitas que se podem dobrar, permitindo um transporte fácil e muito leve.

A Gaffe escolheu o de lona azul, abriu-o e sentou-se. Ficou tareca, marreca e tão longe da elegância como um cão que se prepara para obrigar a dono a usar um saquinho de plástico, mas resistiu estoicamente quando ouviu a mana a prevenir:

- Se te sentares aí, vais ter de fazer muito esforço para conter o entusiasmo …

 

Entraram os clãs identificados pelas cores dos Kilts, ao som daquelas coisas sopradas e apertadas que, a Gaffe aposta, também afastam javalis e mataram pela certa os bichos com chifres que nos olham muito sérios com a cabeça colada nas paredes. Bandos de rapagões medonhos, brutais e brutos e bestiais. Manadas de músculos. Muralhas de pregas. Muros de pêlo ruivo por todo o lado e urros de ursos a fazer vibrar os banquinhos pequeninos e abismados onde trememos com o tremor de terra.

 

Os kilts a dardejar testosterona, trazem na frente, seguras por tiras de couro trabalhado, as pochetes - têm nome próprio, mas que se varreu logo ali no meio com o susto -, de trinco de metal, corpo de pele de corça ou potro e rabinhos de felpudos e fofinhos bichinhos mortos à paulada, prontas a impedir o mover do pano quando se erguem ventos mais ousados; os troncos vestidos por t-shirts que deformam de tão justas os brasões estampados e as botifarras duras e puras como toda a verdade, fazem com que a Gaffe se pense de repente esmagada pela rebelião de William Wallace.  

 

Separam-se os clãs.         

O segredo esconso dos kilts está em vias de ser revelado. Várias vezes ...  

 Os jogos vão começar!

 

A Gaffe vai num instantinho engolir um Whisky duplo para os descrever no próximo episódio.  

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15 rabiscos

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De Pequeno caso sério a 18.08.2017 às 11:46

:D
Bem vinda de volta, minha amiga!
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De Gaffe a 18.08.2017 às 11:50

OlÁ!

Tenho tantas novidades! Tantas "aventuras" e tanta tolice para contar!
:D
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De Pequeno caso sério a 18.08.2017 às 12:32

E eu aqui mortinha por te ler.
;)

(isto sem ti, não tem gracinha nenhuma)
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De Genny a 18.08.2017 às 12:38

Como?!?! Como assim no próximo episódio?! Então? então??
Sua....sua....aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
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De Gaffe a 18.08.2017 às 14:54

Então?!
Não me digas que não vês novelas!
As minhas férias vão dar imensos capítulos.
;)
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De Genny a 18.08.2017 às 16:02

Imensos?! Gaffe maria vou ter um treco à espera da revelação desse milenar segredo!! Prontesssss
(e não, não vejo novelas nem tv quase nenhuma )
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De Gaffe a 18.08.2017 às 16:05

Isto é parecido. Nada a acrescentar.
:)
A revelação do que escondem os kilts segue dentro de momentos ...
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De Magda L Pais a 18.08.2017 às 12:44

estou aqui ansiosa à espera da continuação :) não demores eheheheheheh

(estava com saudades tuas, espero que tenhas tido boas férias :D)
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De Gaffe a 18.08.2017 às 14:59

Umas belíssimas férias, obrigada.
Estou muito mais enérgica e tenho muitas tolices no acervo.
;)
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De Magda L Pais a 18.08.2017 às 15:04

venham elas :)
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De Maria Araújo a 18.08.2017 às 19:33

Que texto, Gaffe!
Fiquei muito curiosa e a imaginar o que virá por aí.
Anseio ler como serão "as certas velas".
Já li que descansou e veio cheia de energia.
Aguardando as Scottish stories, entretanto, desejo-lhe um bom fim-de-semana.
( mas também aguardo um bocadinho só, do que foi a estada do rapagão lá pelas terras da Amazónia).




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De Gaffe a 18.08.2017 às 20:34

:)
Há muitas scottish stories para contar. Vou tentar contar algumas.

O rapagão é doido. Adora aquilo. Chegou todo tostado e barbudo. Depois de aparar a barba com certeza que vou perceber o que ele diz.
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De Maria Araújo a 18.08.2017 às 22:29

Chegou estilo vaqueiro do Amazonas.
E quem não gosta das terras de Vera Cruz?
Lamentável é o estado político e económico da nação.
Esqueci-me de dizer que a capa da revista Gaffe deste mês está fantástica e o título, na mouche.
Bom fim-de-semana.
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De Gaffe a 21.08.2017 às 10:53

Chegou são e salvo.
:)
Não falamos muito na forma de sentir dos brasileiros relativamente ao estado dos Estados. Pareceu-me no entanto que foi sugerida uma espécie de vergonha perante a corrupção que grassa, mas que é comum a todo o território e toca toda a gente, indiscriminadamente.
De acordo com o rapagão, a corrupção - a palavra é substituída por "roubo" -, apesar de banalizada, desperta um sentimento de embaraço. Não se fala nela a não ser para a lamentar. Desvia-se imediatamente a conversa.
Estamos a falar no entanto de um Estado muito longe dos grandes centros corruptores e corrompidos.

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