A Gaffe e as avenidas

A Gaffe prevê um breve contratempo.

Vai ao fim do dia para o Douro.

Vai andar perdida no meio de erva, de montes em escada que custam imenso subir (mesmo sem tacões), de animais que se esbardalham bem à sua frente sem respeitar a privacidade da que iludida pensa que ficar sentada no jardim, com uma revista parva a esbracejar, é motivo suficiente para os repelir.

Vai ficar cercada por uma imensidão de árvores gigantescas e de muros fundos, de ferros forjados, de labirínticos caminhos que levam a recantos sinistros e frios e no degredo absoluto onde a única buzina é a do carteiro que, é bom de ver, por ali não passa aos fins-de-semana.  

Não é que não se deslumbre com os seus amigos.

Não é que, alarve, não se delicie com os pratos portugueses que de tão tradicionais parecem ser servidos com os ranchos folclóricos lá dentro e bombos a soar como Zés Pereiras.

Não é que não se comova com as mais recentes artroses da cabra ou com as maleitas da crina do cavalo.

... Não é que odeie as vacas...

(A Gaffe pensa que hoje não convém dizer coisas feias sobre os animais)

Mas acontece que ali, naquele brutamontes de pedra e frio e de portas fechadas, o sinal que lhe permite aceder ao espaço cibernético é fraquito e tosse, tuberculoso e sincopado, tombando desmaiado a todo o instante, fazendo desistir a que, persistente, liga e desliga compulsivamente o pulmão mecânico.

Está uma ruiva esperta e cosmopolita a pensar-se debruçada sobre este mundo no formato do último berreiro tecnológico e acaba por descobrir que o globo por onde fez surfar o seu olhar viciado em ondas e vagas sinuosas é unicamente a cebola enorme e sedosa, caseira e parola, com que alguém prepara  os refogados.

Uma maçada!

Desconfia sempre de um orador que traz a fúria escrita num papel.