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A Gaffe hereje
rabiscado pela Gaffe, em 13.10.16
Não mexe um músculo, não pestaneja, não boceja e não desata aos pulos musicais. É-lhe absolutamente indiferente, embora não deixe de ser agradável - somos todas um bocadinho esquizofrénicas quando se trata de galardões, - que o Nobel da Literatura 2016 tenha sido atribuído a Bob Dylan - nomeado já em 2015.
A Gaffe gosta mais de Chico Buarque.
Poderia ter sido Haruki Murakami, Philip Roth, Ngugi wa Thiong’o, Joyce Carol Oates, ou até mesmo Elena Ferrante via e-mail, que a reacção - ou a ausência dela - teria sido a mesma.
A Gaffe folheia o seu livrinho, de autor mais comedido - mas escolhido por ela, - e pensa que o Nobel da Química poderia ter sido atribuído ao Brad Pitt. Afinal, minhas queridas, todas sabemos das reacções que o rapagão provoca em nós.
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11 rabiscos
De Gaffe a 13.10.2016 às 15:20
Mesmo com a Jolie era de um leveza digna de registo. Não sou ciumenta.
De Gaffe a 14.10.2016 às 20:04
Sim, embora Agustina seja dificílima de traduzir o que coloca alguns entraves à sua globalização - ou internacionalização, como se queira.
De Robinson Kanes a 15.10.2016 às 10:23
Não acredito que seja desculpa... sobretudo se tivermos em conta muitos prémios que já foram atribuídos a determinados autores, mas podemos viajar ao passado e encontrar Torgas, Ferreiras e outros tantos...
De Gaffe a 15.10.2016 às 12:20
Se viajarmos para o passado encontramos aqueles premiados de que ninguém hoje falar.
Não são poucos.
Não são poucos.
De Maria Araújo a 14.10.2016 às 23:30
Será que eles leram os livros, que eu não li, do autores que a Gaffe referiu?
Dá trabalho ler, Gaffe.
Se a Academia Sueca imaginasse que numa cidade do norte de Portugal, uma ruiva leitora de jornal, com um olho neste e, sobrancelha franzida, o outro observa e redige com estilo, elegância, sentido poético, o que se passa nas avenidas da sua cidade, ai com certeza que o júri não tinha quaisquer dúvidas, nem se lhe punha a hipótese de Dylan.
Estou a brincar, certo?
Dá trabalho ler, Gaffe.
Se a Academia Sueca imaginasse que numa cidade do norte de Portugal, uma ruiva leitora de jornal, com um olho neste e, sobrancelha franzida, o outro observa e redige com estilo, elegância, sentido poético, o que se passa nas avenidas da sua cidade, ai com certeza que o júri não tinha quaisquer dúvidas, nem se lhe punha a hipótese de Dylan.
Estou a brincar, certo?
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