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Ilustração - Fernando Vicente


A Gaffe nocturna

rabiscado pela Gaffe, em 04.02.19

Bórgia.jpg

Recupero hoje uma memória.

Às vezes parece-me envelhecida, longínqua e atenuada pelo enrugar da espiral do tempo. Erro meu, que o amor é ardente e má é a fortuna.

Queria muito que fosse partilhada com o meu queridíssimo Fleuma, porque raros são os homens que me ensinam a chorar.

19-10-2014

 

Quando o meu avô morreu, a Lua chorou um choro baixo. Um fio fino e transparente de lágrimas que durou dois dias e duas noites só findo quando a minha avó lhe entregou a manta de lã que o meu avô usava para cobrir as pernas nas tardes do jardim mais frio.

A Bórgia foi arrastada para a jaula.

Não mais dormiu aos pés da cama. Deixou de entrar em casa, a não ser para farejar a cozinha à espera que alguém se comovesse com o olhar de súplica do monstro e lhe oferecesse a provar, à revelia de todos os conselhos, ordens e recomendações, um naco de carne que a Jacinta tempera com alho, vinho, cidra e ervas aromáticas.

Facilitou durante bastante tempo a entrada das visitas. Se antes se tornava um perigo tê-la solta quando na casa havia gente alheia aos seus domínios, era fácil depois fechar-lhe a porta e gradear o bicho.

 

Quando a Lua adoeceu, a Bórgia acordou prostrada. Chamaram-na e ela não veio.

Fomos esbaforidas e aflitas de encontro às velhas amigas.

 

- Deus nos valha, menina, que a cadela piorou tanto.

 

Bórgia.

A assassina doida que esfacelava móveis e esfarelava as carnes dos incautos, subitamente velha agora nos meus olhos, que velha é há tanto tempo aos olhos dos que a temem, perto da Lua entristecia. Ninguém a conseguiu retirar do lado da amiga.

 

Trouxemos o veterinário.

 

- Que tossiu sangue, Senhor Doutor. Piorou tanto!

 

O homem entrou para observar a Lua adoecida. Saiu depois inútil, desolado. Acompanhava-o a minha avó que em silêncio ouviu o veredicto. A minha querida Jacinta atrás, a tropeçar nas pedras e a amarfanhar com as mãos o avental e a dor.

 

Lua treme, inquieta. Tosse e cospe sangue.

Abre cavernas na minha garganta e faz o fel golfar enchendo tudo.

 

Eu ali de pé, ali cravada, muda, seca, hirta, ressequida?

Abro a porta e entro e de joelhos abraço a cadelinha, a beijo a soluçar.

A Bórgia a ganir muito de mansinho.  

Deixo de saber se é sangue ou se é o meu cabelo que se espalha na manta que foi do meu avô.

 

Lua morreu de manhãzinha.

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Gavetas:


2 rabiscos

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De Pequeno caso sério a 04.02.2019 às 18:44

Se a morte pudesse ser bonita tinha de ser escrita por ti.
Assim. Tal e qual a escreveste agora.

Tive o meu primeiro animal de estimação aos 40 anos e tenho por ele uma afeição que não sei explicar. Sinto quando ele vai ficar doente. Ralho com ele quando faz asneiras e embora toda a gente ache que ele não entende, eu SEI que entende.
À hora da refeição apoia - se nas patas traseiras a pedir - me comida e é só a mim que faz isto.

Temo o dia em que....
Não sei como vou reagir e muito menos como reagirá a minha filha.
Não quero pensar muito nisso.
Quero apenas aproveitar enquanto o tenho por cá e proporcionar -lhe a melhor existência possível.

Assustam - me as pessoas que não entendem que se goste assim de um animal e que ridicularizam este tipo de amor. Sim, é amor e não tenho disso a menor dúvida.

Está ao meu colo neste momento enquanto te escrevo. Está a receber festas nas orelhinhas. Range os dentes em sinal de felicidade.
Acho que o Mr. B também gosta de ti.
🐰❤
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De Gaffe a 04.02.2019 às 21:10

A minha desgraçada é que todos os Mr. B gostam de mim.
:)
Obrigada, minha rapariga tonta. Obrigada.
Há abraços e colos tão bons!

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